Как слово лечит нас иное,
как долго это слово ждёшь.
Словечко самое простое,
а не дождёшься и умрёшь.
Так нужно слово нам порою,
что спряталось и не найдёшь.
А слово то, что под рукою,
скажи, и сразу пропадёшь.
А есть слова. Ну, как собаки,
с цепи сорвутся и бегут.
А добежав, так сразу в драку,
в которой их никак не ждут.
1 июля 2010 г.
Поэты - игроки словами.
Попробуй, слово в лузу засади.
Слова мы щупаем зубами,
из слов пытаясь блёстку-мысль родить.
А слово, словно рыба, в руки не даётся.
В башке-сачке всё трепыхается и бьётся.
Не влазит в стих, но на свободу рвётся.
3 июля 2010 г.
* * *
О слово втуне –
пленник ночи!
Всё рвётся в свет,
всё света хочет.
Слова в тебе
тебя сжигают.
Никто тебя не понимает.
О свет в тебе –
его не видно.
Горит внутри.
Ему обидно,
Что нет окна
и нет просвета,
Нет выхода
и нет ответа.
Нет той весны,
того нет лета.
Взорвись однажды,
чтоб из раны
Взметнулись,
словно из фонтана,
И брызги слов,
и брызги света,
Весны той брызги,
брызги лета.
24 июля 2005