Когда я вижу
в заброшенном огороде
колючий стебель
цветущего чертополоха,
как бы я ни спешила,
я подойду вплотную,
утону взглядом
в сиреневой сердцевине
распустившегося
в колючем цветоложе
невыразимой нежности цветка;
буду вдыхать
легкий аромат медовый,
проведу мизинцем
по серо-зеленым колючкам,
острым, как шпаги
сказочного эльфа,
а потом опомнюсь
и скажу: прощай...
Жаль, ты цветешь
не в моем саду.
