От весны до осени пролетело лето,
Чувства заморозили письма без ответа.
И уже не пишется, да и не мечтается,
А любовь прошедшая - не считается.
Всё, что было - не было, поросло и сгинуло,
На губах оставив лишь горький вкус полыни и
Соль слезы отчаянья, встречи и прощания.
Это лето в памяти и молчание...
Осень непутевая, что творишь, шальная,
Головою в омут и выбраться едва ли.
А когда откружатся листья с позолотой,
От любви очнешься вдруг и не вспомнишь, кто ты.
От весны до осени пролетело лето,
Птица окольцована и летает где-то.
Только не встречается, только вспоминается
Та любовь прошедшая, что не считается.