Поэты, порожденья злого мая,
Скрываясь от восторженных невежд,
Душою обнажённой застывая
Хворают сладко. Вовсе без одежд
Они приходят в мир, да так и сгинут –
Ни счёта, ни статей, ни орденов.
Всё понимают: конъюнктура, климат…
Но только девою прекрасною из снов
Приидет к ним с величием титана
Волшебно, опьяняюще, спонтанно
То слово, что иным не отыскать.
Чтоб воскресать бессонными ночами,
Кружить в тени крылатыми плечами,
Вздымая душ ухоженную гладь.