Все тот же городок, да новые постройки,
Родные голоса чужих людей,
В ларьке вокзальном выпекают слойки,
В углу ждет крошек серый воробей.
И – нищенка, всё та же, что когда-то.
(Ну, слава Богу, ты еще жива),
Все то же рубище. Да новые заплаты
Засаленные красят рукава…
Мальчонка – внук? Дитя всех рас и наций,
Вцепился в бок сухому калачу.
И я с учетом всех деноминаций
Сейчас опять кому-то заплачу.
Мальчишка сыплет мне под ноги крошки,
А я копаюсь в недрах рюкзачка,
Чтоб положить в чумазые ладошки
Пятирублевку вместо пятачка…
У бабки был тариф такой же.
Годы…
Берут свое, любым берут путём.
Сейчас мы часть вокзального народа,
Куда, куда, куда мы все идём?!
Зачем перемещаемся по свету,
Каких путей-дорог мы все рабы?
Откуда мысль, когда даешь монету:
«Не дай-то Бог кому такой судьбы..»
И подавать всегда со взглядом – мимо,
Рукой слегка придерживая крест.
Откуда знать, ЧТО мне необходимо,
Аборигенам привокзальных мест?
Напутствие забьётся воробьём
И улетит за арочные своды
(Что знают обо мне они вдвоем?!):
«Голубушка, дай бог тебе свободы..»