Опять в костюме сером кто-то
устало в свой подъезд нырнул —
он в офис ходит на работу,
а тут на лестнице уснул:
таких в России миллионы —
наш федеральный аппарат
ответственно штампует клонов
на звёздно-полосатый лад.
А вот отвязанные панки:
с костюмом им не по пути, —
у них в руках пивка по банке
и надпись "пофиг" на груди,
но снова за день на природе
пропив последние шиши,
они в подземном переходе
споют костюмам за гроши...
Оставим панкам их проблемы,
и, бросив чуть правее взгляд,
увидим, как из окон эмо
к земле, как ласточки летят:
их угнетает школа, стены,
обои, музыка, кино,
и в тёплой ванне режет вены
тот, кто не смог открыть окно...
Вон, на трусы повесив цепи,
весь типа не такой как все,
спустив штаны, плетётся репер
походкой пьяной шимпанзе...
... и от сознания бессилья
художник топится в вине...
Нет — не такой, моя Россия,
ты всех краёв милее мне!