Поэты пьяные лирами, музами за бездарность наказаны,
В сговоре с темными силами, кровными узами связаны.
Льют молоку в чернильницу, жен своих ночью душат,
Знали бы, сколько весят, проданные ими души.
Поэты, влюбленные в небо, балуются им вечно,
Пишут огромные пьесы, громко и интересно,
Поэты вроде меня, после дождя конечно,
Ищут внутри себя, радугу бесконечно.
В сумерках бестолковости, и в бездорожье Саратовском
Маются учителя по мастерству ораторскому.
Пишут лишь от потерь, слезками по промокашке
Считая их бриллиантами, в теле своем - букашки.
Есть лишь в движении масс, в скорости этой вселенной
Избранных авторов класс, общество мертвых поэтов,
Обществу памяти их, я преклоняю колени,
Есть ведь и в каждом из нас, что то от их тени.