Задумал пьесу режиссёр.
И долго бился над названьем.
В душе пылающий костёр,
Лишь распалял его желанье.
Сам - и художник и актёр.
И автор - что, поймав мгновенье,
С собой выигрывая спор,
Парил на крыльях вдохновенья.
Писал о прошлом, о былом,
Мечтал о будущем, конечно,
А в настоящем видел то,
Что в мире всё, не безупречно.
Писал, всё больше при луне,
А днём вживался в эти роли.
То, был с мечом и на коне,
То, падал вниз, крича от боли.
То, неудачника играл,
Прося Судьбу о снисхождении,
То, вновь как Феникс восставал,
То, бился лбом в изнеможении.
И снова устремлялся в высь,
Пером смахнув с листа коросту.
Ведь он не знал, что пишет жизнь,
Которую сыграть не просто.
Его смущала скудость слов,
Но он писал за строчкой строчку.
И пусть сюжет его не нов,
Он знал, когда поставить точку.
Ложилась за главой глава,
Лишь маски-образы менялись.
Седела быстро голова.
И дни надменно ухмылялись.