Весь этот джаз, и ночь,
и губы…
всё возвожу
в квадраты,
в кубы,
и переброшу все мосты
из встреч в цейтноте…
в подаренном тобой блокноте
давно закончились листы,
а разрисованная чашка
(тебе – подарок мой)
качает молча головой,
как маленький болванчик
Поднебесной…
на блузке – пятна:
может быть, вино? –
на столике скучает «Бастардо» –
и невозврата скальпель
режет глубже, Уже…
что делать? –
блузку застирать? –
бинт затяну потуже.