В феврале неизменным остается лишь то,
Что синоптики обещают на завтра минус,
Но чем дальше вперед убегает число,
Тем скорее я следом за солнцем ринусь.
Было, не было, будет…Неважно.
Взлохматится грива на радостях ветра.
Пускай и не мой, зато и не ваш, но
Он полюбит меня, жаль что только посмертно.
Ибо нет больше прежней, ибо снова иначе:
Рву на феньки цветные все песни вселенной.
А когда ослепленный весной, он заплачет,
Я замру рядом лишь на осколок мгновенья.
Из полетов сплету серебра паутины,
Но однажды, когда ночью будет он спать.
Я приду босиком, чуть шурша юбкой длинной,
Чтобы лоб незаметно его целовать.
Лишь откроет глаза, превращусь в блики света
Ему вспомнится тут же отчаянный сон:
Будто я была рядом, и он зная это.
Колыхал свое сердце с моим в унисон
Будет долго заглядывать в лица прохожих,
Будет спрашивать, имя мое вспоминать.
Только я вот давно на себя похожа.
С дня когда полетела февраль прогонять.