Что есть поэзия? А то ли то искусство,
Что подгоняется, как к блоку блок?
Иль всё же есть там что-то от безумства,
Что чувствовал писавший и удержать не смог?!
Вы, обречённые на правильные формы,
И вы, винящие других во всём.
Быть может стоит и расширить нормы,
И предоставить право думать о ином?
А, впрочем, бесполезно убеждать.
И вы добротно делаете дело,
Которое не может подождать.
И выполнить обязаны умело.
Что ж, корить вас глупо и винить,
Вы правы в том, в чём и не правы.
Опять я начинаю головы дурить,
Ведь каждый ищет для себя почёта, славы.
А следовательно, всё идёт своим путём.
И каждый размышляет, как умеет.
И каждый думает, что прав лишь он во всём,
Мол: истину познал, и знания имеет.