Писать стихи — одна обуза,
от творчества я взмокла аж.
И тут ко мне явилась Муза.
Вся — шпильки, мини, макияж.
Я проворчала недовольно:
— Еще б надела бигуди…
Ты расфуфыренная больно!
К соседу лучше уходи.
Что на Олимпе главный — олух?
Не помнит творческих ночей?
Мне нужен Муз мужскову полу!
Желательно — погорячей. -
Сверкнув глазами, как ножами,
умчалась Муза в коридор.
И тут возник старик в пижаме -
плешивенький, но с бородой.
— Что смотришь? Аль ждала плечистых?
— пропел язвительно старик. -
Не-ет… юные авангардистки
всех Музов расхватали в миг!
Их заковыристые стансы
нуждаются в притоке чувств.
Будь рада, что такой достался.
Давай твори, пока верчусь! -
Чихнул, зевнул и спать свалился,
на страсть не вдохновил меня,
и стих скучнючий получился -
без придыханья, без огня.
***