Белого кварца осколок в пустыне лежит,
И никого – на бескрайние мили вперёд.
Ровно на день оживают, дрожа, миражи:
Камень становится старцем и флейту берёт.
Каждые десять веков воскресает флейтист.
Люди об этом могли бы за тысячу лет
Всё разузнать, и к нему непременно сойтись…
…Старец сидит, и не знает, играть или нет.
Близится полдень. В пустыню никто не пришёл.
Солнце над белым песком одиноко висит.
Старец бы смог для любого сыграть хорошо –
Только бы было кому и о чем попросить!
Флейтой своею он может вершины крушить,
В пыль растереть и по новой воздвигнуть за миг;
Сердце наполнить любовью и жажду души
В раз утолить, как телесную жажду – родник.
Скоро закат, заповедный кончается день,
Старец беззвучно роняет слезинки в песок,
Флейта бросает змеистую длинную тень.
Тает остаток ему отведённых часов.
За день он флейту к губам не поднёс ни на миг,
Вот она – пеплом летит из морщинистых рук.
Кварца осколком становится дивный старик –
Вновь никого на бескрайние мили вокруг…