Снова ночь. Сквозь окно беззастенчиво пялится,
Притворяясь луной, тротуарный фонарь.
А сегодня – среда, значит завтра не пятница,
Значит снова не сон, а тоскливая хмарь.
Вот опять за стеной эти звуки проклятые,
Их не слышит мой кот – он мурлычет в ногах.
Для чего мне дано это чувство десятое,
Что доносит ко мне каждый стон, каждый «Ах!»?
Нет! Не слышу я. Всё это только мерещится
Эхом наших коротких и редких ночей;
Ты в объятьях моих повторяла: «Я – грешница!
Ну и пусть!» И ласкала ещё горячей.
Слишком больно страдать от виденья ненужного,
И, от ревности воя, как загнанный волк,
Представлять как супруг твой, обильно поужинав,
Не спеша исполняет «супружеский долг».
Он степенен, пузат, не драчун и не пьяница.
Под коньячным хмельком в сигаретном дыму
В преферанс до утра он играет по пятницам
На квартире у шефа. Спасибо тому!
Я готов бы просить хоть у чёрта на мельнице,
У небесных правителей или земных
Утвердить календарь без годов и без месяцев,
На неделе семь пятниц. И – без выходных!