Линии Питера выбриты
Штыком гренадёров петровских.
Шипами подков выбиты
В гнили болот чухонских.
Серое небо Балтики,
Ветер с залива Финского.
Жизнь не конфетные фантики
И не поход за "клинским".
В люди стремимся выбиться,
Или просто пытаемся
Над повседневностью вздыбиться,
Но не всегда получается.
Мы уезжаем надолго,
Здесь оставляем кого-то.
Плацкарты жёсткая полка -
Трамплин из родного болота.