Кто этот странный человек…
Он весь в лохмотьях, пьян и дерзок,
Стоит среди других калек,
Сам для себя и стар, и мерзок.
Но почему он здесь сейчас
В пыли, в грязи, один, без крова.
В кругу ненормативных фраз.
В толпе, где места нет для Слова.
А ведь наверно звал, просил,
Искал защиты. Видно даром.
Нет. Никого он не винил.
Ну что теперь. Согревшись паром,
Бычок небрежно подберёт,
И вспоминая жизнь былую,
Стыдливо он слезу смахнёт,
Кто б пожелал судьбу такую...
А было всё: любовь и свет,
И благодать родного дома,
На кухне ждал всегда обед,
И запах жареного сома…
Ну, всё. Пора ему идти,
Искать следы беспечных пиршеств,
Чтоб незамеченным пройти
Мимо витрин чужых излишеств.