Это лето алкоголем не пахнет - оно алкоголем является.
Так является дух к изголовью остывшей уже кровати.
Солнца свет всё вокруг беля и ца-
рствуя безраздельно,
смеётся над кричащими: "Хватит!"
Не мир, а дурацкая богадельня.
Хочешь любви?
С какой стати?
Это лето сотрёт меня в ту муку,
из которой ни хлеб испечь, ни вылепить колобка.
Очень хочется лечь и вместиться в одну строку,
а не влажу, в общем и в три листка.
Жизнь похожа на пулю, что мчится на всей к виску.
Тоже хочешь любви?
Не дорос пока!
08/07/2010