Мака алые макушки,
белых кашек мелюзга.
И чайком Июлю в кружку
льётся тёплая река...
Вдалеке пылят машины,
в вышине пищат стрижи...
Мы вторую порешили,
и неплохо хороши.
«Что ж, — душа моя сказала, —
Уломал таки на жизнь!
Токмо сил уйдёт немало.
Любишь жить? Тогда держись!»
И тотчас впустила Музу...
Я не знал куда бежать!
Полюбил я поле, Рузу,
всех стрижей, и лес, и гать...
Я ходил с огромным сердцем
и литровою слезой...
Всё хотел в лугах испеться,
наглядевшись алых зорь.
Я тонул в морях ромашек,
и купался в небе рек...
Пейзажист, как лошадь, пашет.
Потому что — Человек.