***
Душа тоскует о вершинах.
Подъём наверх едва ль возможен,
хотя в глазах неустрашимость:
мол, шпага вынута из ножен.
А здесь, внизу, на мокром пирсе,
стакан портвейна недопитый
неизъяснимо живописен
у растворённых настежь мидий.
Зубцы на башнях гор весомы
(напрасно шпаги нет с собою).
Ты смотришь чуть обманно-сонно,
боясь порыв назвать любовью.
Набеги ветра жгут, качают.
Безвкусной жизни мало всей нам.
Как это скучно – греться чаем! –
спасёмся водкой и портвейном.
На скалах в крымском Эльсиноре
февраль гуляет. Щиплет холод.
Натужно бьёт о берег море –
весь день по наковальне молот.
За пеной шторма берег дикий.
Туман в глазах, немного пьяных.
С тобой, прибой смиряя криком,
стоим под брызгами упрямо.
К вершинам долгая дорога,
петляя, кажется всё уже.
Стоим, обнявшись (ты продрогла).
И всё равно – качает, кружит…