Сквозь линзу осени, отчётливей кусты,
Закат повис в шиповнике колючем
И волосы ночей закручены в жгуты,
И птица, по-английски, кличет: «фьюче».
Кто за спиною скоморошит надо мной,
Но ускользает от любой оглядки?
Чьи голоса плюются темнотой,
А тени корчатся в припадке?
Кто, ожидания молитву оборвав,
Язвит насмешкой собственное эго?
Немой души тоскующий анклав,
Потрёпанный от длительного бега?
Прощальный жест парения пера
Вдогонку убегающей тропинке.
И надо всем, беззвучное «пора»
И на ресницах странные дождинки…
03.07.10г