В твоём захолустье гнетёт дефицит эмоций -
здесь быт и работа, чайно-цветочный уют.
И если родится, допустим, когда-то Моцарт –
с лекалом найдётся всегда на него Прокруст.
Здесь люди закрыты. Их стая иных не любит.
А почва в себя не приемлет чужих корней.
Дивить интеллектом бессмысленно, даже глупо –
Вези, да тяни, к чему "философская хрень".
Здесь климат устойчив – цветёт вековая серость,
Табу на цветные оттенки – пестрят в глазах.
Здесь слухи летят – прицельны кривые стрелы,
и чахнут мечты, закисают кураж, азарт.
В твоём захолустье дожди без конца и слякоть,
а небо давно забыло свой истинный цвет.
Но ты согреваешь мне душу влюблённым взглядом,
и нам до всеядности осени дела нет.
