Ты был поэтом. Ты умер в битве.
Кинжал проткнул твоё больное сердце.
Ты перед боем читал молитвы,
Чтобы не умер твой славный герцог.
С алым знаменем в чистом поле
Ты бежал, за тобой бежали;
Слова победы: сжимаясь от боли,
Ты их кричал, и все их кричали.
Враг падал ниц пред твоими коленями,
Друг твой убитый качался в седле,
Ты пел о счастье и солнце весеннем
И об убитом своём короле.
Ты что-то пел, и хотелось верить,
Что всё будет, что жизнь идёт,
Твой друг на поле,
Корчась от боли,
Тебя в предсмертных муках зовёт.
Настало утро. На дне оврага
Они нашли твоё больное тело;
Ты лежал, укрывшись корягой,
А сердце твоё горячее пело.
Враг разорвал твою одежду на флаг
И засыпал твои раны солью.
Ты лежал, погрузившись в овраг,
Среди кучи помятых бумаг,
Со стихами, истёртыми болью.