Смеется зима, я бреду по застывшим бульварам.
Деревья белесые ветками в такт мне качают.
Хочу полететь, как летают в картинах Шагала.
Киваю домам и снежинку в ладони сжимаю.
А где-то сквозь джунгли,пустыни,моря, водопады.
Вы чай распиваете в вашей уютной гостиной.
Пока я здесь слушаю ветра ночного рулады.
Который гудит надо мною так невыносимо.
Вы письма мои, не читая, прячете в ящик
Стола в кабинете и ,дверь на замок запирая,
Так страшно боитесь тревожить собственных спящих
Надежд вереницу, что под потолком обитает.
А я напишу , и сегодня, и завтра, и летом.
Ведь даже зима эта кончится, вы уж поверьте.
А я напишу, и тогда станет мне амулетом.
Ваш адрес и марка на белом прозрачном конверте.
И трудным , и страшными , и право порою нелепым.
Мне кажется время, чертящее нам расставанья
Так хочется знать здесь о цвете мне вашего неба.
О тайнах свершения там, где вы есть мирозданья.
И правда ли бабочки там где угодно кружатся?
А дамы, что песни поют вам за черным роялем?
О вашем желанье в раю там навечно остаться.
Неужто они так же славно, как я вам играют?
И помните ль Вы про мою разноцветную нежность?
И плачете ль Вы до сих пор иногда в своем доме?
Когда темноты покрывает слепая кромешность
Лицо Ваше и холодеют ладони.
А здесь снегопад. Здесь сугробы и птицы замерзли.
Здесь свитер застиранный только ночами спасает.
И лишь иногда выползает ленивое солнце.
И ветер так часто тут планы у всех нарушает.
Вы правы, зачем Вам сюда возвращаться.
Здесь нет ничего, чем бы Вам было лучше дышать.
Бреду по бульварам и хочется вслух рассмеяться.
Ведь письма мои Вы давно перестали читать.