Пронзают отстранённостью стихи,
Загадочностью снов и предсказаний.
А мы с тобой во власти у стихий,
У километров русских расстояний.
Пронзает луч больничное окно,
Что воспалённо-жадно смотрит в небо.
И нам с тобой в отчаянье дано
Пепить судьбу из чёрной корки хлеба.
Хотя постой, быть может, не судьбу -
Самих себя, таких несовершенных.
О, этот звук! Льёт дождик на листву,
О ,этот взгляд - скульптур незавершенных...
Кто я? Что я? Лишь камешек в реке,
Обточенный водою беспристрастной,
И карандаш дрожит в моей руке,
И сердце бьётся отстранённо-страстно.
13.7.2010г