Стоя у могилы,
Старого креста,
Мне видна окрестность –
Милые места,
Милые осины
Умерли давно,
Зелень в них исчезла
Прошлою весной;
Старая береза
Высохла совсем,
Корни оголились,
Грунт под ней просел,
Клен упал от груза
Скрюченных ветвей,
Никогда которым
Не бывать в листве;
Только вьюн ограду
Высохший покрыл,
Имена и даты
На могиле скрыл.
Здесь давно не видно
Свечек огоньков,
Освещавших облик
Выцветших венков.
Только ветер воет –
Вестник ноября,
Он опять мне шепчет:
«Зря пришел ты, зря…»
И опять паду я
Наземь у креста,
Тяжесть стукнет в сердце,
Мне мешая встать;
Грязные колени
На сырой земле
Холод не почуют.
В сумерках, во мгле
Я увижу тени,
Топот ног босых…
Страшно… Шелохнуться
Нет от страха сил…
Но моя молитва,
Что твержу я вслух,
Снова помогает
Мне рассеять мглу.
Будто бы светлее
Все вокруг меня,
Свечку зажигаю, -
От ее огня
Вижу я могилу
Посреди осин –
На кресте на старом
Мой портрет висит…