И вот, когда последний гвоздь вопьется в крышку,
и тело, бывший Ваш сосуд, вернут к истокам,
наступит время, жалкий скарб собрав под мышку,
душе отправится, что б подвести итоги
из пункта А в пункт Б, что б без сомненья
достичь покоя. Но не анфиладой изящных арок,
не чередой блистательных ступеней,
а грязной тропкой, сжав свечи огарок
брести ей долго под присмотром ветра
шумящего, читающего в спину реестр грехов,
чем больше, тем и дольше, на проблеск света,
под последний кров.
И вот в конце раскисшей той дороги,
Вы выйдете к реке, там волны валом,
водовороты, омуты, пороги…
Харон? Ну что Вы, даже не бывало,
не верьте сказкам. За рекой спасенье,
горит очаг, и пахнет теплым хлебом,
но ждать нельзя, ползучие коренья
хватают за ноги, и черным крепом
ползет туман по следу, дышит смрадом,
но сил уж нет, грехи согнули спину,
а теплый дом, за речкой, почти рядом,
и Вы шагнете в черную стремнину…
На этом все. Ведь дальше – или-или…
Вот тут-то по делам Вам и зачтется,
Быть может то добро, что Вы свершили
в прошедшей жизни - кру’гом обернется,
и вынесет?
А может быть грехи, наоборот…
Вот.