Мы присядем после стужи
у камина-
скоро ужин…
Запах тмина
вдруг разбудит
мандолину,
в волосах у Коломбины
вздрогнет сонное перо.
Оживут в потемках залов
вязь сонета,
звон бокалов…
Страсть поэта
отрешенно
ждет ответа,
бархат синего берета
отражает серебро.
Больше нет для нас в трактире
незнакомых-
в целом мире
мы, как дома…
Пусть кровать нам
лишь солома.
«Мы поэзией ведомы!»-
философствует Пьеро.
В этом пестром сумасшедшем
карнавале
век ушедший
в старом зале
как сумели
вам сыграли…
Откровенный свет печали
спит в загадочной улыбке Фигаро…