Смотрю я на собратьев по перу,
Смотрю и возмущаться не могу.
Бессмысленно, природа так тонка,
Что каждый видит в ком-то дурака.
И знания, как-будто на виду,
С добром на встречу к каждому иду.
Но не мозолю многим я глаза,
И не навязываю лики, образа.
Не призываю ни к чему сейчас,
Ведь не пришёл тот сокровенный час.
А просто, то, что вижу, то пишу,
И в людях, что-то мудрое ищу.
I к А.
Вот ты, поэт, и тонок, и толков.
И знаешь много языков.
По терминам вращаешься в Буддизме,
А потерялся в реализме.
II к В.
И ты, уж признанный поэт,
Познал и славу, и авторитет.
И, вроде б мудрости набрался,
А здесь вдруг взял и растерялся.
III к С.
Другой поэт слюной и пеной,
Едва не брызжет, неизменной.
Как догму честно говорит,
Что он единственный пиит.
IV
Друзья и братцы, постыдитесь,
Возможно всё, остановитесь.
Мир так различен и велик,
И всем доступен наш язык.
Язык поэзии, слова,
В них масса чувств, ещё тепла.
И пусть слова порой глупы,
Но чем-то тоненьким полны.
Стихи рождаются без нас,
А мы устроили показ.
Коль пишешь сам, позволь другим
Писать, как хочет. Поглядим.
Неясен смысл? Не та мечта?
Оставь поэта-дурочка (?).
В шутах, да дурочках хранится,
Всегда правдивая страница.