*с улыбкой*
В неделю я буду писать по письму,
И бросать на дно своего сундука.
Адресат мой ушел на войну,
Сам с собой, кто ж в том виноват.
Сентиментально, рисуя печаль,
Улыбнусь над желтым листом.
Шоколад укушу, да, мне жаль,
Что с тобой не идти под зонтом.
Снова кашель во мне и июль,
И запястья в браслетах оков.
Сколько ты в меня выпустил «пуль»,
Нежных взглядов и яростных слов.
Маршруты твои представлять,
Только город нас, вряд ли, столкнет,
В сундуке буду письма сжигать.
Адресат их принять не готов.
Получаю ответов фантом,
Помню губы и грусть твоих глаз.
По мне плачет местный дурдом,
Я оставлю резерв в нем для нас..