Замаринованные в золоте
плывут леса.
Простора, света
хватит – полноте!
Пойдёт коса
с утра сечь головы зелёные –
терпи, трава!
И мы когда –нибудь
как оные –
под Покрова…
Теперь не наши сроки плавятся,-
терпи, земля!
Бредёт к востоку речка-странница
и от тепла
на зной простёртые становища
горячих крон
лишь ветру отдают сокровища,
кладут поклон.
Где расу облаков полдневную
хранит зенит.
Живу ли, умираю:
«Верую!»
Могильных плит
не нам скупые начертания.
Но деревень
нездешних, вышних очертания,
сквозь время лень.
Боль, лет отмеренную конницей,
читать с листа
земли,
молиться Богородице
и звать Христа!