*
Серёге Propogande
Когда пугает жизнь меня
и я спешу в дугу напиться –
приходит мудрость. Оба-на!
За мудростью идёт – больница,
где я на проводах распят
и мудрость цедят через уголь,
и кровь пустую аккуратно
закачивает мне обратно;
и снова объясняет риски
седой мед-бог: «Ты загнан в угол:
не пей – от жизни, пей – от виски, –
но ты умрёшь, моя голуба».
И я живу, не умерев
от солодовой панацеи…
Смотрю в окно – без алкоголя,
за просто так, знакомя с болью,
кого-то ****ят во дворе…
Беру вискарь. А пить не смею.
А парня бьют уже давно.
Втроём. Не философски. Низко.
Стоят и смотрят, как кино,
прохожие…
Не обойтись без виски.
Пусть привыкает парень жить,
пусть сам себя спасает каждый,
как может; жизнь парадоксальна:
я снова пью Dewar’s опальный –
и парня прекращают бить;
но оба мы умрём однажды.
Пусть я ни разу не Сократ
(старик не пил, а пил – так не был
ни разу пьяным) – я богат,
как Кант, краеугольным небом;
в руке – Dewar’s, внутри – Dewar’s –
нет диалектики в помине;
in whiskey veritas отныне,
и я – Сократ! И, Боже правый,
меня ломали столько раз,
что виски для меня – забава.
2010