Аграфена, я не шквальный.
Я немножечно другой.
Не сказать что б впрямь увалень.
Но не Герцог.
- и не гой.
Носом я не благородный.
Да и пенис подкачал.
Он какой-то весь уродный.
Чуть короче чем мечтал.
Я не шквальный,
Я - синхронный.
Так у Юнга прочитал.
Пишет он про мир убогий,
Что пузыриться у скал.
Где-то там во мне Стругацкий.
Где-то Пушкин,
Где-то Стинг.
Всякой я набрался масти.
И похоже что я псих.
То ль во мне Ярило рыжий,
Как мой сын - в огне спина.
То ли Один, иль кто там выше,
- Я не знаю, я устал.
Биться в мыслях от безделья.
Разбивая страшный сон.
Что в окно мне входит:
"Гений" -
Ты?
Да ну,
Гарсон.
Ну как парня проводите,
Хоть в больницу,
Хоть в тюрьму.
Гений он!!!
Ишь ты!!!
Хотите,
Каждый день играть в войну?
С этой серостью треклятой,
С этой мелкой шелухой...
Гений он..
А я тут...
На х.....!
Вон из жизни,
Ишь пижон"
Я давай ему про нервы, про кино и бютулез,
а он смотрит так, и бледный, за парбелумом полез.
Парабелум, парабелум, понял я, пришел мой час...."
... ухожу я,
Нет тут темы...
Чем закончиться рассказ?
- Не шалной я, Агрофена.
А ЖИВОЙ!!!! ЖИВОЙ внутри.
Жить мне нравиться,
Поверь мне.
Жить сегодня,
Но вдали....