есть что-то во мне от Будды, местами- от профучилища.
ты слышишь, играют в бубен последние барабанщики.
как минимум, это странно кафе у ворот чистилища,
где каждому по пломбиру, а избранным-то - в стаканчике.
их всех обольют маразмом, ну, может кого-то лепетом,
а мы ведь с тобою сами под рифмы бросали исповедь.
и лунам укажем завтра на слабое место в небе том,
где течь залатаем солнцем, что в гору катилось, так же ведь?
мы сдохнем от недодозы спектаклей под одеялами,
где роли не перепишут для нас на ура, на здОрово.
не будет я знаю титров((( Бегу, спотыкаясь мАлыми.
упав на порог театра, горю, как она… Майорова.
ещё рву на прутья клетки, где птицам – переливание
и сердце…и сердце ноет [будь трижды оно неладное]
и если тебе не хватит стихов и куска признания,
то я возвращаю имя…в стаканчике шоколадное.