Свой долгий суд вершит над нами осень,
уставшими от искренности лета.
И лживые слова, как листья носит,
сметает справедливый ветер.
Здесь благосклонно приговаривают к смерти,
снисходят к малым прегрешеньям жизни,
последовательно осуждают лето,
его страстей доказывая лживость.
И летние дворцы идут на слом.
Не бархат тени – но прозрачность света.
Я вижу бабочку с надломленным крылом,
припавшую к засохшему соцветью.
Они мертвы.
И милосердный ветер
склоняет их к земле,
где все навеки.