Я пишу и пишу,
и не нужно искать
в моих строчках провала иль гения.
На страницах чужих
величавая стать,
На моих, может, только рождение.
Я пишу и спешу,
словно путник в степи,
заблудившийся в зимнем ненастье.
Но спасенье идёт –
Строчки в нужной цепи,
И рождается странное счастье.
Я пишу – не смешу,
вам потех не сыскать,
да и души лечить я не смею.
Я пытаюсь понять,
отчего же страдать
рвётся сердце, себя не жалея…
Я пишу,что решу,
всё во мне, от меня, –
и по крохотным скромным кусочкам
собирает ночь в звёзды остатки огня -
собираются добрые строчки.
Но я знаю:
Ещё не свершилась пока
чья-то воля и чьё-то ведение.
Сотни лет отмечает иная строка,
а моя, –
может, только рождение!
2004 г.