Вот нет отца, уже два года.
Дни будние всё напролёт…
Но слышу я, его два слова…
И всё не верю… что умрёт.
Болезнь. Кто выдумал такую?
Кто ту статистику ведёт?
Я не с претензией тоскую, –
Душе своей даю упрёк.
На край бегу, напропалую…
Где путь сквозь сердце лёг.