Уже не то что жизнь - задумчивый поток.
И "обладать" уже недостижимый космос.
Жить, открывать глаза, молиться на восток...
Не ведая о том насколько это просто.
Ни трепета, ни сил. Ни призрачного ада.
Который не вообще, а персонально здесь.
Я друга попросил: пожалуйста не надо.
Но сам себе давно готовил эту месть.
За все цветы беды. За травленную ложью
Песчинку бытия. За все Её мечты
Затоптанные мной в снегу и бездорожье.
Верна лишь слепота. Нет, призрак слепоты.
Уже не то что смерть. Жить невозможно мало.
И голосит трава на Божьем языке.
Невероятность тел под общим покрывалом
Выносит мозг к чертям сквозь дырку на виске.