Когда-то друга я похоронил…
И много лет, в один и тот же полдень,
Я на могилу молча приходил.
Я помнил нашу юность, вечно помнил.
Винт самолета стынет на ветру…
Табличка: «Соколов. Майор. И даты».
Смеялся он: «Когда-то я умру,
А имя все ж останется крылатым».
В какой-то день пришел я как всегда,
Все так же тихо и в снегу скамейка.
На памятнике – пропасть… пустота…
Табличку сняли: бизнес, «нержавейка».
Прости, майор, за всех прости, майор.
Честь офицера просто растоптали.
Был голоден и нищ, наверно, вор.
Украли имя, звание украли.
Ты воевал, пройдя сквозь гарь и дым,
Ушел после войны от старой раны.
Ты и тогда еще был молодым,
От запаха цветов и счастья пьяным.
Прости, майор, в бою ты защищал
И тех, кто на кощунство стал способен.
Духовно век прогресса обнищал,
Волчат рождая в выгнившей утробе.
Я сделаю табличку, прикручу…
Не в этом дело, суть, увы, не в этом.
Когда и память нам не по плечу,
Не в ад ли направляется планета?