Июль, катастрофа...

Смеется в лицо навязчиво жаркий июль. И вроде бы все хорошо, но смущают сны. От прошлой весны мне осталось одно кольцо - его переплавлю на пару серебряных пуль. А ты ищешь связей, поскольку внутри дыра, и в дебрях сети от девчонок отбоя нет. И кто то в сердцах прокричит: "Проклятый инет!", но ты будешь думать, что это опять игра. "Уверен в себе", но это опять обман. Измена, как воздух, как способ припрятать страх. И только улыбки подруг в кривых зеркалах застынут навеки от множества рваных ран. Ты врядли поймешь, о чем я хочу сказать. Меня почти нет, а тебя позовет дорога. Но чтобы ты чаще помнил о воле Бога, тебя будет помнить июльский кювет и ждать...