Нескончаемым вечером летним
я, как прежде, иду один.
Не распустит молва о нас сплетен,
режиссёры не снимут картин,
не напишет повесть писатель
( я б согласен был и на роман),
- Что ж Ты сделал, - скажу я, - Создатель?!
ведь любовь только сказка, обман…
Встречи больше не будет нечаянной,
преднамеренной – вовсе не быть,
в мире нет такого дизайнера,
чтоб истории ход изменить.
И с наивностью жалкой ребёнка
за тобою мне вслед не идти -
ты прости уж меня, amazonka,
что я был на твоём пути…