Есть некий путь, каким идут святые,
Сквозь унижения и непочёт.
Они и в молодости уж не молодые,
Но некий долг вперёд ведёт.
Идут порой в мороз и слякоть,
Идут не ведая зачем,
Им больно, даже можно плакать,
Ведь груз несут своих проблем.
Через года и поколенья
Встречается им разный люд:
Одни дают уединенье,
Другие попросту побьют.
Кусок торта, горбушку хлеба
Иль жёсткий камень по горбу.
Идут скитальцы, сыны неба,
Порой присядут на арбу.
И среди мыслей, среди боли
Научатся людей любить.
Нет в мире слаще этой воли,
Иначе незачем им жить.