Скрип...

Скрип... Повседневный скрип открывающегося окна, привычный... неслышимый, но не сейчас... А сейчас лишь тонкие пальцы скользят по белой, мокрой от холодного пота ручки, медленно повернутой так, как будто что-то очень ценное вот-вот появится и запылает... Погаснет и исчезнет... навсегда, ощутив свободу и страх.., страх смерти, отделяющей какими-то десятками метров бездну от холодной оконной ручки, медленно повернутой в последний раз...