не кровь из горьких ран уходит, – жизнь,
протягиваю руку – пустота…
кому кричу я шёпотом «держись!»,
но глохнет звук в плену сухого рта?
бегу, а бег на месте, и никак
не догоню ушедшего вовек!
я в этом сне разгадываю знак,
я в эту ночь не значусь – имярек –
никто, не пребывающий нигде,
не ждущий бренных радостей.
итак,
что вилами мне пишут на воде?
внимающий с улыбкой на устах,
скажи мне имя рек, скажи мне, кто
вон выйдет из меня, войдёт в меня,
когда вернусь я в тело, как в пальто,
проснувшейся в себе к началу дня.