Альт целуя,
Со сцены уходит маэстро.
Больше в жизни не будет
Ни штормов, ни штилей.
Пряча слёзы, он тихо
Простится с оркестром -
По банальной причине -
Его сократили...
И не важно,
Что будут растоптаны чувства,
И торжественность фрака
Примерят другие,
Вынуждая побыть
На задворках искусства,
Не входя уже в залы
Его дорогие.
Так бывает,
Когда, провожая, не плачут
Те, кто должность сорвали
И судьбами вертят.
Чтоб воздать, не сегодня
Кумиром "назначив",
А уже за порогом
Разлучницы-смерти.