я записан в твоём телефоне как «Вечно синий»,
скоро август придёт, я пишу: «Он не вечно зелёный»,
а затем и сентябрь: асфальт раскалённый остынет,
и вздохнут с облегченьем опавшие старые клёны.
а стихи мои тоже роднятся с осенней листвою:
опадают, меняют цвета, ну а после — горят..
я иду по вокзалу с поникшей больной головою,
и мне кажется, кто-то отчаянно этому рад.