Брошенный дом «смотрит» тихо с укором,
Ведь зарастают тропинки мои.
Подслеповатым, натруженным взором,
Окна замызганы..в прошлом те дни!
Что же осталось,скрипеть нам от ветра,
Кружится пыль оседая слегка.
В окнах теперь темнота до рассвета,
Жизнь наша в старости очень горька.
Помнишь,как радостно дети кричали,
И улыбались в усы старики.
Нежно по отчеству нас называли
В нас находили причал мужики.
Где же,вы спросите, дом номер первый?
Вовка хозяин в погосте лежит.
А второй дом отвечает: «Наверное
Мой за границей, не знаю ли жив»!
Так и скрипят дожидаясь кончины,
Два дома бывших, жилых у реки.
Брошено всё на то были причины,
Ветер лишь в трубах воет с тоски.