Стих прет, когда на сердце глухо,
А нервы, раненые птицы,
Клокочут на обрыве духа,
Пытаясь, подокрепнув, взвиться.
Понятны будни, их заботы,
(Но мало золотых минут!),
Супруг с трудом пришел с работы,
И чего стоит этот труд?!
Болезни, разрастаясь в муже,
Уже поднапирают в сердце,
Но с мыслью, что «могло быть хуже»,
Он выплывает на поверхность.
Большие деньги ходят рядом
В кармах, банках у паскуд,
А пашут слаженным отрядом
Такие люди, как супруг.
Шипит клеймо простого класса,
На средней жизни и в натуре
У тех, которых просят к кассе,
И тех, которых обманули...
