Ты шепчешь мне: "Не плачь, хорошая, не плачь."
Да я уже не плачу. Это ветер смутный
Всплакнул над вереницей неудач...
А время, торжествующий палач,
Стучит в висках всю ночь. И наступает утро...
И только дождь, обычный летний дождь
Иссушенных сердец зализывает раны.
Кому-то это будет слишком странно.
Но ты меня, конечно же, поймёшь...
Сердца - в росе... Всё остальное - ложь...