Летит он к стылым небесам -
Прощальный вой - и в них дробится.
Осколки чьих-то звёзд нас там
Ждут, по орбите мир кружится.
Не приклонить главу, не сбыться -
Всё лес, да поле, да овраг,
В речей обрывках ночь кружится,
Гитара вновь не в лад не в склад
...Светлеет узкая полоска
Рассвета... Пустота кругом...
Картина на стене - так броско -
Кровавым, стёршимся пятном.