Ты не веришь в меня до конца.
Да и просто ли будет поверить
В женщин с детским овалом лица
И глазами плененного зверя…
В женщин с узким презрительным ртом
И жгутами волос к пояснице…
Говорящих не так. И не то,
Что скрывают густые ресницы.
В женщин терпких, как липовый мед,
Злых, как дикий встревоженный улей.
И запретных, как яблони плод…
И шальных, как случайная пуля.
В женщин, знающих святость и грех,
Вкус цикуты и запах акаций…
В женщин, прячущих искренний смех
За жестокой ухмылкой паяца.
В женщин-ангелов. В женщин-мегер.
И густых, и янтарных, и сладких…
Ненавидящих путь полумер
Отдающих себя без остатка.
В женщин-девочек. Сильных до слез.
Не подвластных вердиктам и судьям.
В тех, с кем будет надолго, всерьез!
…Но всего вероятней – не будет.
Ты не веришь, ты думаешь – сон.
Бред, горячка, последства недуга…
Я не верю, что ты – это он.
Так что, милый, мы стоим друг друга.